Tardes Grises

Tendida en el suelo,

su respiración brota incierta

cada manía de su cuerpo.

Piensa, piensa, piensa,

que tal vez el mañana sea ficción

y el pasado un sueño olvidado.

¿Cuanto se debería pensar?

Mientras pienso en lo que piensas

mi locura aumenta al tamaño de un sol.

Clavada de pies y manos

por un sentimiento que asfixia desesperación.

Sin pensar, sin sentir.

Puedo alcanzar el cielo con mis manos

en este momento.